Станислав Мисаковский. БУМАЖНЫЙ МИСАКОВСКИЙ.

На перекрестке улиц Победы и Свободы меня задержал патруль.
- Предъявите паспорт!
Это меня не удивило, с некоторых пор такое случается нередко. Я достал бумажник. Полицейский перелистал страницы, проверил записи, печати, взглянул на меня. Тут мне стало как-то нехорошо. Вдруг, думаю, в чертах моего лица обнаружится какое-нибудь несоответствие, отличие от фотографии в паспорте. Но он закрыл документ и, продолжая держать его в руке, спросил:
- Куда направляетесь?
- К Мисаковскому.
- К Мисаковскому, к Мисаковскому, - повторил он, словно что-то припоминая.
Потом опять открыл паспорт и, прочитав фамилию, уточнил:
- К Станиславу?
- Так точно. К Станиславу Мисаковскому.
Он замолчал. На лице его отразилась тревога.
- А вы уверены, что застанете его дома?
- Не знаю, посмотрим.
- Что вам от него нужно?
- Хочу познакомиться. Есть у нас кой-какие счеты, мы не совсем согласны друг с другом.
- Я вижу, у вас дурные намерения. Может, вы его убить задумали?
- Он вполне заслужил.
- По закону это деяние наказуемо, - пригрозил полицейский.
- На меня закон не распространяется.
- Закон обязателен для всех.
- Он обязателен для Мисаковского, - ответил я спокойно.
Патрульный смерил меня взглядом с головы до пят и, немного поколебавшись, заключил:
- То есть   для вас.
- Нет, не для меня!   воскликнул я решительно.   Он обязателен для того, - я показал на бумажонку, - которого вы держите в руках. А у меня с ним нет ничего общего. Его прицепили ко мне, как метку на ухо корове, чтоб узнавать в стаде. Отождествляя меня с ним, вы наносите мне оскорбление!
- Интересно, интересно, - сказал он, подумав. Потом вытащил свисток и стал звать на помощь.